Grupo Poético Vértice

ENTREVISTA en TV CANAL 29 A ALKAID EDICIONES y ENTREGA I PREMIO NACIONAL POESÍA JUVENIL ALKAID

2008-11-16T22:57:00.005+01:00

A las 20 horas del día 20 de noviembre de 2008, en la Sala de Conferencias de Caja Duero, sita en la Plaza de Zorrilla de VALLADOLID, tendrá lugar el Acto de entrega de los Premios a los galardonados en el I PREMIO NACIONAL DE POESÍA JUVENIL ALKAID dirigido a alumnos que cursaron estudios en Centros Docentes de Educación Secundaria de Todo el Territorio nacional y que se desarrolló durante el curso lectivo 2007-2008, consistentes en :

Diploma y 600 euros al Primer Premio
Diploma y 300 euros al Accésit

y del que ya se ha puesto en marcha la Convocatoria del II Premio Nacional de Poesía Y Relato Ultracorto Juvenil ALKAID, correspondiente al curso lectivo 2008-2009 y de cuyas Bases, ya tienen conocimiento los Centros docentes de Educación Secundaria del Territorio Nacional.

En dicho Acto, además de la entrega de los Premios, los autores recitarán sus poemas, en medio de un Recital Poético en el que otros poetas representantes de la nueva generación lírica juvenil y poetas menos jóvenes, tendrán el honor de acompañar a los premiados.

Además, se hará la Presentación Oficial en VALLADOLID, de la Revista ALKAID, que ya se dió a conocer en octubre en el Castillo de Arenas de San Pedro (Ávila), ante diversas personalidades del mundo Académico y Cultural de la ciudad, así como ante los Medios de Comunicación.

ALKAID EDICIONES, presentará así mismo, sus objetivos globales y los diferentes Proyectos que lleva en marcha.

A todos los Asistentes al Acto, se les hará entrega como regalo, del Libro Antología de la Primera Edición del I Premio Nacional de Poesía Juvenil ALKAID, confecionado con los poemas Premiados y los finalistas de diversas provincias españolas.

DESDE ESTE FORO VIRTUAL, ALKAID EDICIONES, TIENE EL GUSTO DE INVITALES A PARTICIPAR EN DICHO ACTO

Pilar Iglesias, Directora de ALKAID EDICIONES

El día 11 de noviembre de 2008, se hizo referencia a una amplia entrevista realizada por reporteros de TV CANAL 29 de la Televisión Regional de CASTILLA Y LEÓN, en su prograna de NOTICIAS, a la Directora de ALKAID EDICIONES, Pilar Iglesias de la Torre.

A continuación dejamos el enlace de la web de dicha emisora de TV, CANAL 29, en la que se puede ver el vídeo:

http://www.tvcyl.es/noticia.php?id=1918

A ANDRÉS QUINTANILLA BUEY, CON CUYA VOZ ME ACUSO

2008-08-05T21:07:00.004+01:00

(Hoy 3 de Julio de 2008 se me ha muerto un poeta, un amigo.)

Me traen las olas mar de inútil mar,

ecos confusos

de incinerados sueños.

Se arroga un luto gris

el vendaval

de ingenuas caracolas.

El tiempo que nos nace de excepción

nos obliga a partir,

nos aniquila.

Es tributo del viento este dolor

que se ahoga en espasmos

de salitre.

Como el viento a la mar

gritan las olas,

como el hueco a la voz

mata la muerte.

Y en tu tierra te acoge un mar de tierra,

la que supo envolver

de mar tus versos.

SANTIAGO REDONDO VEGA

REGRESO AL PROTONÚCLEO

2008-08-03T00:02:00.003+01:00

Rasgar las entretelas como se rasga,
piel de arpegio mudo....Romper el folio
segundos antes de morir....Después, la desnudez
y el calcio solitario de los árboles
cuando dibujan
el intrínseco ingrediente del silencio,
ese punto equidistante de la desolación del ámbar
o del cenit axial de la fractura. También la desmemoria
en el olvido sinfónico que significa el invierno
al agostar las venas, su hemorragia.

Ya no espero el desbordarse la conciencia
ni el testimonio del crepúsculo
como premonición de ese después en los gradientes.
Tampoco, el ánfora fenicia
en su travesía lunar de rompeolas.
Es el final del diccionario aquél de Ítacas,
hilado poco a poco, en la meiosis. Alguna vez la ruina,
habría de deshabitar el universo
desencriptando jeroglíficos, para encefalograma plano.

Confieso, sin embargo, el dolor de los epígrafes
en su descenso abisal hacia la umbría,
y la resistencia extrasistólica, a la negación del yo.

Me parece regresar, al protonúcleo de esa estrella
que un día, en alquiler, fijó mi residencia,
y desandar los pasos, dejando el labio impreso
en el hueso innominado de los troncos
como aroma a evaporarse,
en su ardiente explicación, de la energía oscura.
Acaso, el último diseño, de una mueca extinta
abriendo nuevos horizontes, para otra radiofrecuencia.

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

SOLEDAD

2008-03-18T02:37:00.002+01:00

Soledad es el nombre de la herida
que propicia mi muerte
y hoy la suerte
me condena al dolor de tu partida.

En el gélido rojo, dónde anida
tu despecho más fuerte,
ahí tiento a la inerte
corporeidad humana que me olvida.

No te pido la carne de tu boca
me basta con pedirte que se abra
al explícito azul de tu palabra.

Que crea mi soñar que no es de roca
ese vitral callado y displicente,
frío hielo de obsidiana candente.

SANTIAGO REDONDO VEGA

ASCO

2008-02-20T18:32:00.002+01:00

Uno de esos días eternos
en los que el tiempo se detiene
como un núcleo de denso, alquitranado sinsentido
que se niega a ser tragado. Quieto.

Permanece quieto.
Más sólido que la realidad
ese tiempo asfixiante continúa sin moverse
impávido frente al Universo.
Inflexible. Tan pesado, y se arrastra
arrastra
arrastra consigo divisiones celulares
pérdidas teloméricas de incalculable importancia...
las engulle, deferente.
Y yo, estática
desconozco todo lo crucial
y es ahora cuando atisbo el Absoluto.

ERA ABRIL SOBRE LA NUBE

2008-02-10T16:58:00.000+01:00

Me habían explicado llanura en el lenguaje
pero, fue alguien que nunca probó
la efigie de la roca cuando crece,

o, la dermis en requiebro, al caminar.

..... Por eso, volví a mirar el mensaje de la tierra,
bañando las pupilas en los charcos. Nada
más lejos de la monotonía
clasificando clichés
en la cadena de producción de cualquier cosa.

Un retazo de sombra me lo dijo
en su plástico devenir a contraluz.

..... Era abril sobre la nube,
detrás de la ermita del silencio......Era
abril, como siempre,
en ese espigar la voz el esmeralda,
como la constante de Avogadro
acudiendo a las ecuaciones espaciales. Sentí
los plegamientos
y entendí el idioma, aquél
de entraña abierta.

.......y, deslizarse.

De mi libro: "INSTANTE"

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

LAS MANOS DE LA NIEBLA

2008-01-22T01:33:00.000+01:00

Cuando el sol parece luna
y el día,
una suerte de estancia evanescente,
se orilla la sombra
en el devocionario añejo del recuerdo y
cómplice, el virus gregoriano del ritual,
se vuelve efigie,
poniendo al descubierto la edad de hielo,
sobre el umbral de lo inconcluso. No era terror,
era asombro,
ante las cíclicas imágenes
de un vinilo rayado ya de antiguo. Conversación
que suena a repetida
cuando creí haber dejado zanjada
mi inocencia. ¿Acaso es imposible
escapar
de la cara sin nombre de un purgatorio denso?

Ir
por el lado izquierdo de la vida
es, a veces, un destino. Como ese gen
de mitocondria
perpetuado, millones de años de través,
en la inconsciente geología de la mímica. Guión
que resucita
al respirar papiros sin dormir. ¡Tanto tiempo
el cuerpo en entredicho
y aún no he descubierto los secretos
que celan las manos etéreas de la niebla!

Tatuaje en la piel sin enterarme
en génesis imbricado a la memoria. No
es quejido, sólo pausa,
para poder clavarme el avocat
con la dosis precisa de entereza.

Pilar Iglesias de la Torre

De mi Libro: "LA LECHE DE LOS PECHOS"

PLAGIO

2007-12-30T18:12:00.001+01:00

Creciste devorando miradas ajenas.

Y la suerte te sonríe, mi perversa,

mientras engulles sangre de otros;

su esforzada esencia transcrita,

grabas con tu nombre.

Es patético, perdona mi osadía,

marcar dolor extraño como propio,

orlar tus ojos con las lágrimas ausentes

de quienes sí conocen qué es tener un alma.

Podredumbre interna,

tienes el tinte del vacío filtrado en tu mirada.

Tu beso hueco es abandono,

mi princesa,

y en tu boca muerta mora lo anodino.

Calígula, te llamaré por siempre

Calígula!

-con la Fortuna por escudo

y la Discordia por Espada-,

innoble matriarca.

Nunca olvides lo que fuiste

que es nada

ni lo que eres

una imitación de la tragedia.

Te recordará el espejo en su silencio

la terrible verdad:

cada latido robado

es inanición

devorando siempre más, y de continuo

el vano intento de saciar tu nada.

¡Qué inútil!.

Como una maldición antigua

grabada en la perversidad de Babilonia

escucha el eco de los dioses que te velan:

goza de este banquete de entrañas,

porque sólo conocerás el hambre.

ISABEL REVUELTA GARCÍA

NO SOY NEUTRAL

2007-12-28T03:11:00.000+01:00

No soy neutral, no puedo serlo.
En mi boca asoma densa la memoria,
alambradas y dibujos
en el tablero de ajedrez que se dan los poderosos.
Mapa mundi nuevo y otra vez aprender geografía.
Visto bueno incluso por la ONU en el reverso
y algún muerto para discutir sobre la mesa.

Los objetos ajenos por supuesto
arrastrando paso a paso
esas llagas del bolsillo, esas heridas,
unas cuantas miradas al paisaje.....
Ralamente algún hierbajo
de aquel monocultivo de MONSANTO
que por fin llegó embarcado
de aquel cero coma por ciento estipulado,
al cierre de la conferencia enésima de FAO
sobre ayuda al tercer mundo y los transgénicos.

(Ocurrió a la hora del descanso
bocadillo y un café con sacarina.)

Contigua a esa oficina,
mangas de camisa y el reloj digital en la pantalla
con los husos horarios del planeta.
¿Y, esta vez dónde enviamos
ese arsenal obsoleto que nos queda?
Ayer bajaron las acciones
de aquellos misiles TOMAHAWS .
Si el stock no se renueva
mañana habrá, en esta silla, otro.

Cruce de mensajes en los fax, e mails urgentes
reptando esa matriz inmensa, matemática y precisa
que pliega meridianos y paredes, encendiendo sólo la luz
de los lugares estratégicos.

No soy neutral......... no puedo serlo
cuando los helicópteros APACHE
sobrevuelan por la noche
aquel eje del mal
con alguna misión de paz o humanitaria

vaya a saber

Pilar Iglesias de la Torre del Libro "PRIMERA PLANA"

LÁMINAS ABIERTAS

2007-12-12T16:58:00.000+01:00

Tuve los labios, secos, un día,
en el que las grietas manaban de las piedras.
Los tuve entonces..........y, ahora....ahora, también, entre las uñas.

Ahora que se acerca
la noche oscura del alma
y el almendro sin flor y sin retoños, internamente, muere,
ahora...........la voz se me fue, agonizando.

Tuve un día la garganta, fuera del cuerpo,
anaranjándose en la arena, destiñendo insurrección,
en mediocre compás de espera
frente al sol abrasador y, la ruina.

Tuve, y tengo
los labios, la voz y los acordes,
convertidos en hilos como cables: marchitos y corruptos,
chirriando en la maquinaria social
que me envuelve los pies y, me encadena.

Tengo
un hueco
en la vasija incontenible, y el humo de la hoguera, extinto,
sobre pueblos y naciones desmembradas,
soportando la sed y la desidia.
Crecen las llagas carmesí
que los ríos metálicos y fríos, deshojaron, hiriéndome.

Dagas como espadas
y, puñales, como labios.

.....¡Maldigo el día
en el que el buitre posó sus alas
sobre las heladas plumas
de una paloma muerta!
¡Maldigo la sinrazón,
la inercia, la cobardía.
Maldigo el hedor del llanto hipócrita,
el perfil obeso del mezquino,
la lasitud, la crueldad,
la injusticia!.

¡Maldigo el día cínico y sarcástico
en el que mi voz enmudeció
y pereció enterrada
por bloques de cemento
y toneladas de hormigón armado!

......Tengo una crónica
de años superpuestos. Décadas silentes, de archivos sin historia.
Mientras, mis manos se despueblan
mirando hacia el vacío.....láminas abiertas
de un libro sin páginas....pétalos secos.....cadáveres teóricos,
de unos labios mudos, y voz deshabitada.

26-07-1990

Del Libro: "EPÍLOGO EN VERDE"

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

NO SIRVE FINGIR

2007-11-10T21:37:00.000+01:00

Te mutilan

o, quizá eres tú mismo
quien deja la guadaña para encontrar excusa
de esa ablación permanente de la voz,
desmembrada en el último refugio.

¡Como si fuera posible editar la orografía
sin el punto cero de la dermis!......¡Ah, convalecencia!,
¿qué ingrediente tinta de trofismo
hacia una deriva continental
de arquitectura narcoléptica?....Podemos impregnar
la periferia del cartílago
en una solución de procaína
y dejar dormir a la frontera
en un Alzheimer sin fin de pasaportes. Pero,
siempre existirá un chip inconfundible
en cada pieza de ese puzzle,
que integra
las señas de identidad de lo que somos, y
no sirve fingir ante el espejo
porque nosotros somos el azogue.

.......... Tal vez
el dorso de la frase tenga grietas
y sea alud
el vínculo facial con el adentro. Pero, la lluvia
no desdice superficies
ni las novas agotan la energía. Es el polvo y sus partículas
substrato donde nacer sin excepciones.
Por eso, justificar, es gesto
abocado sin duda al camuflaje
de los ojos sin mirada de la sombra.

VÉRTICE

2007-11-04T13:09:00.000+01:00

(Foto: Santiago Redondo Vega)

Onírica abstracción piramidal
donde abreva en poeta el ser humano;
ojo cíclico, tótem rotuliano
de poema iris neutro y espectral.

En el vértice anida lo esencial,
vórtice azul de verbo castellano
plena voz que trasciende del arcano
hacia el verso de prisma secuencial.

Sortilegio quimérico y profundo
sobre piedras que riman a la historia;
glauco musgo nostálgico y fecundo

de esta tierra que en ave migratoria
pone alas a sus hombres hacia el mundo
para que giman luego su memoria.

SANTIAGO REDONDO VEGA

Ferocidad

2007-11-03T23:46:00.000+01:00

La mirada es acero;
la sonrisa del lobo
aferrada al espíritu.
No sueñes, criatura de debilidades
ni trates de enredarte en la marea hueca de la vida.
Invencible, inevitable, inabarcable
insaciable, inacabable,
feroz como las mismas miserias que lo parieron.
Fundido con la esencia de la tierra,
ocre perdurable y sabor a hierro en la boca.

EN LA CIUDAD

2007-11-01T12:26:00.000+01:00

(Foto: Santiago Redondo Vega)

Descienden las miradas por las cumbres
las ciudades, los edificios pálidos
se quedaron callados por principio;
detrás de la inconsciencia habita el reto
de oler a mar, despacio
entre adoquines;
pero es humo y no mar hez de mi olfato.

Deambulan peatones sin sentido
haciendo cola en rojo tras sus pasos
muñeco ámbar o verde imperativo
vital y legal sin mas medida
mirándose del hombro, como extraños.
Una cara, otra cara, apenas veo
un cuerpo que me empuja
de soslayo.

Corbatas portan a hombres, maletines
con prisa bajo el brazo,
jubilados con tiempo y poca vida,
mujeres de la compra, meros carros
ateridos de acelgas y embutido.
No hay niños ni alegría entre las fuentes,
las plazas, transiciones, van de paso
de una calle a otra calle…
y más asfalto.

Se perdió el corazón que hacía fuerte
el vínculo grandioso, amor cercano
a una porción de tierra, idiosincrasia,
forma de soñar, de decir, vivencia acaso,
de quererte del sitio donde paces,
de estar contigo mismo,
de tu espacio.

Y ahora del mundo gris y uniformado
te empeñas en creer que es más progreso,
ciudades dormitorio sin doseles
donde abunda el sucio beige de un cielo escaso
que no se ve ni aupándote hacia arriba,
ni huele a mar ni se oyen de algún tiempo lejano
cantar grillos ni ranas, ruin desprecio de soles,
aunque los busque mirando a cualquier lado
y me siento inmensamente solo
entre esta multitud
de solitarios brazos.

No tengo más privilegio por ser uno
entre un millón de ingenuos ciudadanos
que la que pueda haberme dado Dios
para escribir en verso a cada rato
de espera entre autobuses,
ahora que aquélla joven rastafari
que opaca en su color a los semáforos,
de alternativa cintura tatuada,
acaba por parirse de sus cascos
y del cordón umbilical de algún ipod
aún cuelga irreverente y sin recato
y se alimenta y nutre de sonidos
que la apartan de un mundo indiferente
tan hueco, tan lejano…

Quizá esté aquí la alternativa del futuro
pero no sé decidir cómo empezarlo.

SANTIAGO REDONDO VEGA

Como decía Harrison

2007-10-22T14:46:00.000+01:00

Bienvenidos al festín cíclico
de las vanidades condescendientes,
de ustedes, almas por colores asustadas.
Es el camino hacia la exclusividad.
Vaguen por el desierto cuarenta años,
comiendo maldad caída del cielo,
retiren la palabra a falsos ídolos, y
tierra prometida: defínanse orgullosos.

El árbol de la ciencia, sea tal vez de levas.
Razonen la dificultad de servir juntos,
como un racimo de aneurismas,
a la imparcial razón del universo.
Imposible es el entendimiento
por mucho que se calen las olivas
de su teleoscopio.
Uno no es más que un párrafo al azar
de un tratado metafísico.

EDUARDO GONZÁLEZ GARCÍA

LATITUD PARA DORMIR O DESPERTARSE

2007-10-08T16:57:00.000+01:00

Si quieres ser tú mismo, palpar
la sintonía de tus íntimos acordes resbalando
como luz para astrolabio....Si quieres....
Si quieres......deja de luchar contracorriente.
Sumérgete en la derrota total de las murallas
acribillando el tuétano
por cada partícula alfa
en la fisión nuclear de lo que importa.

...... No des la espalda
a la definición desgranada de la suma de partes
que son la antimateria táctil
del metalenguaje que te forma, en secreto.....¡Ah,
la boca.....llave vital
al magma subterráneo
cuando desenredan los lirios su fragancia
y un solo de violín, rasga la luna!

...... ...... De súbito se trazan
los puentes de todos los caminos
en el horizonte esférico
de aquel poliedro interior en su límite infinito.

Si quieres......atraviesa la noche y el ingrávido vacío
de cualquier ceremonia de desguace,
para leer el gemido de la rotación infrarroja
abrasando los ayes al suicidarse el miedo.
Verás el jardín íntegro de aurigas
que pervivían en ti, sin darte cuenta.
¡Oh, entonces!.....Entonces, te decía,
al estrenar el susurro libertad
y tinta, el pen drive de la memoria,
pura nova en el segundo primero de su esencia.
También, endorfina de lento pentagrama
sobre algoritmos de coherencia indiscutible.

..... Como un equinoccio, vertebra el instinto,
el álbum sutil de nucleótidos
en el alfar de lo que eres.....Latitud
para dormir o.....despertarse.

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

EL COSMONAUTA ( o el poema de la trascendencia)

2007-09-15T14:34:00.000+01:00

ALFA.....

La memoria es un sótano repleto de cajas que albergan vacío.
La memoria es un invernadero triste y desolado
tras un bombardeo....
Las cajas vacías que la memoria apila,
esperan con temor
la cadenciosa pulsión de la mano del contrabandista
llamado dolor...

Frases en un diario escrito cerca de las estrellas.
En el libro de a bordo de la estación espacial
todo está en blanco, no hay anotaciones
ni parámetros, ni rescoldos de vectores
que se apagan con la llegada de la oscuridad...
La comida prefabricada, la ley de gravitación universal,
el sin sentido del movimiento de traslación
en este cielo invernal.
Amanezco sin recuerdos, aquí arriba,
entre constelaciones y socavones siderales.
Son diecisiete meses de misión espacial,
y los años han tomado la decisión: se distancian de la luz de la costumbre.
“Recuerdos”, “recuerdos”,
si repito incesantemente
su lóbrega fonética, su cerrazón,
consigo que en los ojos de un gato inventado
pueda verte desnuda y hermosa
en la inmensidad de tu cuarto.
Abro comillas,
los recuerdos, son los hijos bastardos del tiempo...
Cierro comillas. Inauguro una metafísica del silencio
en los arrozales radiactivos de Orión....

ROBERTO RUIZ ANTÚNEZ

PUNTO DE HISTORIA

2007-09-06T20:39:00.000+01:00

Tiemblan los lienzos de ceniza
en el hogar apagado de la chimenea.

..... El viento
amenaza con la mano erguida
lamiendo transparente
la seda frágil de su calcinado cuerpo.

Volutas de tormenta sobre el arrugado rostro
que los años ofrecieron consumiendo el tiempo.

..... Leve
el papiro del despojo, leve
el peso de su tumba.

..... Señas de identidad
que se diluyen
en la hipérbole descrita por el rotring de la vida.

..... Más o menos
las huellas al final
fruto de un pasado, vaivenes trazados
en las horas interiores, sin decirlo.

Del Libro "¿QUIÉN TIENE NOMBRE?"

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

CAMBIA LA FORMA DE VER EL SOL

2007-08-19T12:24:00.000+01:00

Supongo
que palpar continuamente
el inasible fluido de lo efímero,
le hace a uno plantearse
la paradójica contradicción de querer y no querer
aprehender conocimiento.

Vagar por el filo de navaja del goce y el dolor
a semejante abismo,
esculpe rostros de profundas bisectrices
en los que, quizá, la caducidad
pretexto sea
para amar en plenitud
ese gas distante, inaprensible,
de la unidad indivisible del tiempo.

Esa prospección de manantiales,
dibuja la ballesta que apunta con fiereza
al gobernante que mantiene fuera de control,
el azar, a nuestras manos..........y, aún así,
dentro del magma que diseña lo imposible,
late a ciencia cierta desbocado,
el deseo de absorber lo inabsorbible,
como documento o lucha,
en rúbrica constante y voluntaria sobre la piel,
a dos pasos de cualquier final,
en un otrosí de fusión o derramarse
sobre el nicho ecológico del hambre.

..... Supongo que cambia la forma de ver el sol
en su paseo por la eclíptica, por eso, a veces,
las hojas
tienen bocas como palabras muertas o
despojos......mientras,
poco a poco, amanecen
en la dermis oscura y palpitante,
crisálidas de apertura incierta,
con textura vegetal
en primavera.

tenía doble vertiente hoy,
la corteza de los pinos......ya, sin armadura,
después de la batalla,
un pensamiento de sosiego.......Al cruzar el Cega,
me di cuenta, por el lateral izquierdo, que
sobre el durmiente,
había comenzado a crecer la hierba

Del libro "Historia Clínica"

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

Esta letal medianoche

2007-07-31T21:54:00.001+01:00

La medianoche se desangra
dulcemente en mi regazo vacío.
Una luna mordida es el espectro de la rotura

erizándome el vello sube el frío
naciente
de esta madre muerta

-la tierra que pisan mis pies-

un parto de incongruencias.
La pureza se desnuda -descubro que nunca fue tal-
vibra agresiva flotando en esta letal medianoche.
Desperezándose el instinto, sigue su camino inexorable
hacia la boca.

we know the taste of depredation

Soy más humana de lo que debería. Toda ira,
completamente deflagración,
organizada mediante pánico,
instinto hiriente.

Sin tregua.
Esa es la única verdad tejida en esta letal medianoche
esta cuna de mentiras y silencios
esta nodriza de asesinos.
Disfrutemos del acoso, astro lánguido -no eres más que los restos del banquete-
sé que tarde o temprano continuará la cacería.
No es hermosa, esta oscuridad, no como siempre ha sido
No hay estrellas sino ánimas
parpadeando en esta letal medianoche.
Y vienen de todas partes los sonidos del pánico
mientras intento sobrevivir
en esta letal medianoche.

Liturgia

2007-07-31T21:52:00.000+01:00

Para Sergio

Bésame hasta asfixiarme en un abrazo
hasta que deje de ser yo para ser tuya.
Cuando cada partícula de mí te pertenezca
cuando mis pulsaciones sean ecos de tu voz,

entonces me harás libre.

Duerme cada noche en el altar de mi lujuria

santificado por tu mano

en un baño de placeres y jadeos entregados.

potestad redentora de innecesaria redención

Sacro objeto de culto, incorruptible Paraíso
al alcance de la mano
son tus labios mi sagrada comunión
-mi deidad venerada-
perpetuamente anhelada.
Purifícame.
Purifícame, en tu liturgia arráncame
pues las ligaduras terrenas no son nada
ante tus ojos.
Y sólo existe lo que tú ves. Mírame, mi deidad
hazme real
hazme digna
ante tus ojos.

QUEBRANTAHUESOS

2007-07-28T22:56:00.000+01:00

Gypaetus barbatus. 3 m de envergadura. Rapaz en peligro de extinción. Especie protegida.

SIERRA DE SAN JUAN DE LA PEÑA. Jacetania. Huesca. Pirineos.

Un día te miré y me dí cuenta
de que el croquis que dibujas en lo alto de las térmicas
no era solo una metáfora. Que
habitando sobre el pretil del precipicio,
en cada vuelta de hélice unes
las coordenadas todas de la esfera de la vida.

Tus devaneos con el viento
trazan el baile nupcial
que despierta a los durmientes, y al abrir
los huesos derrotados y devorar la médula ósea de su centro,
enlazas las costuras del principio y fin del universo.
Eres la enzima final que cataliza el porvenir,
el hechicero sublime que en su rompedero,
al desmineralizar, construye el polvo estelar del más allá.

Porque, hasta cuando parece
que ya nada dura lo que dura, apareces tú
preñando el aire de serena majestad y
con esa aparente sensación de quietud,
precipitándote desde lo vertical, cohesionas
lo inasible del momento.

Por eso,
cuando un día te miré, me di cuenta
de que solo tú, al disolver lo corpóreo y tangible,
calladamente, cierras el círculo.

Del libro "En el confín de los secretos"

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

NOCHE DE SAN JUAN

2007-07-12T23:22:00.000+01:00

Tacto en lapislázuli
el terciopelo que la noche,
susurró
en aromas de penumbra
cuando los rizos de las llamas,
capitalizaban como druidas,
el escote del gemido,
ése
cuya arquitectura,
desencriptaba fósiles
al ir dejándonos las manos,
con el picaporte,
prendido de deseos.

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

PAN Y CIRCO

2007-06-23T14:02:00.000+01:00

Necesito
mi pan y mi circo,
maniáticos impulsos,
psicofármacos ordenados por colores
y formas de administración
de una rutina
tan perpetua como imprescindible.

Si no moviese siempre un pie tras otro,
sería como parpadear a destiempo.
Si negase las cicatrices de mi piel,
las partículas de arena y polen
de mi escenario,
sería como evadir los únicos impuestos que recaudo
para sostener mi alba neuronal.
Sería entonces,
vestido con raída cosmovisión,
cuando la esquizofrenia me helaría
los huesos,
volviendo mi sangre
mercurio intermitente,
aguda sensación de príncipe destronado
acreedor de mil piezas
que no encajan,
jamás.

Eduardo González García

ECUACIÓN DE UNIVERSO

2007-06-14T20:04:00.000+01:00

Se han despertado las ardillas al
despuntar los almendros de su sueño letárgico. Aún
no ha derretido la nieve su presencia
sobre los arrabales que la muselina del invierno conducía
y ya los vestigios dormidos de semillas
asoman sus cabezas entre boj.

Es
la fuerza que la vida desciende
impregnando el centro volcánico de níquel que
a fuerza de sangre
brota el ímpetu escondido
en un magma protoplásmico invasivo
arrasando y naciendo puños en su entorno.

Es un eje con raíces
hundidas en el principio de los tiempos
el de la espiral que desarrolla la energía cósmica.
Ninguna mano frenará
el giro con el que habla en su discurso sinfónico,
solo
el cumplimiento final del mensaje cifrado
en su material genético,
podrá poner epílogo
expirando.

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

ME ESTOY ACOSTUMBRANDO A LA ESTRIDENCIA

2007-06-07T23:40:00.000+01:00

Me estoy acostumbrando a la estridencia.
Hoy mismo,
la moral huyendo hacia delante,
el piso rojo
sin baldosas paralelas,
el estudio interrumpido por blancas huellas resonantes
en la impresionada alma mía.
Sigo reuniendo testimonios,
palabras cruzadas,
confluyentes en lo que juzgo verdad.
Y falto aún yo de baluarte,
no puedo profanar lo naranja de las farolas
por miedo a su ofensiva de luz.
Evito la confrontación,
despreciando el resultado,
cediendo mis acciones a otros músculos,
volviéndome de espaldas
mientras suena esa melodía desacompasada,
que tanto odio.

Eduardo González García

SEGUNDO ALTERCADO

2007-05-24T14:01:00.000+01:00

Hoy he soñado con el rostro informe del caos.
Mis sueños van a cámara lenta.
Según ellos
mi técnica de filmación ha mejorado
sustancialmente desde el último atardecer.
Ellos tan atentos y diplomáticos.
Dicen que existe un lugar
donde se encargan de colorear
el metraje de nuestras pesadillas. Quizás sea un rumor.
Por cierto ¿Cuándo un sueño es sólo un sueño?
¿Y cuándo se le empieza a denominar pesadilla?
Veo que te has quedado sin respuestas.
Si no estás satisfecho con tus sueños,
tal vez deberías frecuentar
las salas de espera
de los mataderos,
donde miles de ovejas eléctricas
recuentan los tallos frescos
de su última primavera....

Roberto Ruiz Antúnez

LOGÍSTICA DE PUNTO FINAL

2007-05-18T02:02:00.000+01:00

Se alza escarlata el sol
incendiando el hueso de los árboles. Escucha:
huele a demolición y no es lejanía
sino zaguán en la provincia matriz de nuestro aliento.

No. No es que parezca. Es que es
el punto de inflexión
del rasgado postal de los mensajes
que abanderan prepotencia
en la topología sustancial de los teclados. Ahora,
en el yermo vaho del todavía, estremece
el audaz órdago
que la espiral de la codicia vomitó
inmune a cualquier texto.

Se ha instalado la agonía
para una logística de punto final indiscutible.

.....y
no habitó nadie la mañana,
porque aniquilamos el después,
de la mano de la cuádriga
que la osadía llevaba entre las riendas.

Pilar Iglesias de la Torre

POZO AZUL

2007-05-13T02:32:00.000+01:00

Prendada la retina.

LAGO TOURRAT (2636M), al pie del glaciar de Tourrat.
Bajo el Pic Long (3192m).
Reserva Natural del Néuville. Valle de Aure. Hautes Pyrénées. France.

Disolverme en el eje de luz
que te atraviesa,
vendarme con tu agua cristalina y penetrar
sin dudar en tu misterio, así
abandono el cuerpo
en el tacto de tu beso.

Saciar el deseo yo quisiera
que en rayo transversal alcanza
el núcleo germinal de mi cerebro
y expirar en ti,
el segmento de aliento que me dieran
un día, al comienzo,
cuando la vertical del áspid del destino
sembró su veneno
en el vientre de mi cuna, dispuesto.

Saciarme en tu savia transparente
de turquesa vestida hasta la boca:
Un grito
ahogado resbalando
de mi garganta a tu túnel empapado.
Océano, el semen de tu espíritu
hundido hasta el puño
en mi regazo.

Azul degradée
sobre tu espejo y el pozo de tu alma
en el fondo de mi alma
copulando . . .

Pilar Iglesias de la Torre

ALLÍ DONDE NO LLEGAN LAS PALABRAS

2007-05-12T13:42:00.000+01:00

Allí donde no llegan las palabras,
y solo malviven los ensueños,
nos quedan migajas de amor y de sexo,
para tratar de decir lo innombrable.
Dedícate a reventar el costado de la incomunicación
a base de tiernos derechazos
con forma de beso.
Cuando despiertes noqueado
en el cuadrilátero vacío,
no te molestes
en buscar su mirada entre el público,
ella nunca pudo soportar
la agónica levedad
de los perdedores...

Roberto Ruiz Antúnez

EL ESQUELETO DEL TIEMPO

2007-04-28T20:28:00.000+01:00

El vértigo
de este mundo,
horas voraces
que se van comiendo por los pies
el esqueleto triste del tiempo.
Es de noche y el ciempiés
atraviesa la arboleda
sumido en sus tribulaciones.
Y aunque subirá las escaleras mecánicas
que conducen a los barrios degradados
de la luna,
no podrá escapar de la lechuza transparente.
Esa es la zoología que me enseñaron
en la escuela,
cruel y repentina,
lanzada sin contemplaciones
por los colectores del arco iris.
El tiempo es el domador alcohólico
que lleva menos de un segundo sin probar gota,
y que pierde a sus leones
por los rincones ciegos de su carromato.
Esa zoología
se esparce por los trigales
en forma de lenta carnicería,
y es la que nos explicaban al calor
blasfemo de un confesionario.
El tiempo se empeña en desvirtuar la razón
y no cesa de parir mártires que comen hierba,
abandonados a su suerte.
Sólo el fuerte sobrevive.
En lo alto de la pirámide alimenticia
donde no llega el tiempo,
se yergue pretencioso
un sacristán crucificado...

Roberto Ruiz Antúnez

ESPERANZA

2007-04-28T14:14:00.000+01:00

No recuerdo la esquina
donde dejé de seguirte.

Pero sé que atravesé las calles,
con las manos llenas
de prejuicios
y metidas
en los bolsillos.

En mi piel hay
olores remanentes de
todo aquello:
partículas de la misma volatilidad
que mi voluntad de abandonarte.

Caminaba frenético
sobre tu estela gris
que interrumpían sólo los pasos de cebra.
Yo entonces,
saltaba,
presa del -blanco- pánico.

Y en uno de esos nerviosos ejercicios
de supervivencia,
tropecé,
saqué las manos,
y se liberaron de oscuridades
en mi caer amortiguado.
La lógica había raspado mis palmas,
trasladándose un grave dolor
desde la tierra a mi alma,
como en un circuito cerrado
de cuya existencia acababa de ser informado.
Y si el crío se duerme
con el pulgar en la boca, yo
desperté con cicatrices en
los párpados.

Eduardo González García

A LOS QUE FALTAN

2007-04-21T12:23:00.000+01:00

Las manos, a veces, nos miramos,
dándonos cuenta con asombro,
que nos faltan dedos.....Quizá
nosotros mismos fuimos segadores y
cercenamos sin pensar, el universo.

¿Cuántos átomos pueden faltar
sin que comience a resentirse
la energía de una nova?

Uno, dos, tres,
cuatro.....quizá, pero,
ay!, ¿qué fue del sincretismo y
la pared maestra del nombre aquél
que creímos, nuestro?

Son los puntos suspensivos, un sendero,
rosario interminable que comienza
en el primero....fragilidad de lazo en el instante
con aspiración de espiga aún en brote,
sin que pueda saberse nunca,
qué estornudo, qué aleteo,
configuró
la madrugada de otra forma.

Pensativa y errabunda,
ante el espejo, paro y
dejando rodar
los tirantes del vestido,
desnudo el ojo sobre el alma,
me pregunto
¿quién soy yo
para saber cómo ha de ser el cielo?

Porque, no hay alba que se esfume
sin un halo de nostalgia,
ni palabra que no haya podido ser dicha
caminando.

y yo, menos que nadie,
que desconozco el alfabeto

Pilar Iglesias de la Torre

NOS QUITARON EL SEMÁFORO QUE NO LLEVA A NINGUNA PARTE

2007-04-16T00:24:00.000+01:00

Desandando la tarde,
mi amigo y el suyo
flirtean con los carteles
que anuncian cine,
de vuelta a casa.
Cambiando de acera
como de cara se cambia un disco
cuando lo trazado
ha fundido a negro.

Nos quitaron el semáforo
que no lleva a ninguna parte,
sustituyéndolo
por el orden lógico de las cosas
del que nos reíamos
cruzando allí la calle;
nos jugábamos el tipo y la noche
discutiendo en mesas con salpicones
de café con leche
para tener el honor
de regresar por caminos improvisados.
Y alguien ebrio de angustia y estrés
colocó allí un becuadro
a nuestra melodía privada.

Eduardo González

CONTAMINACIÓN

2007-04-15T18:45:00.000+01:00

El rojo del océano
había invadido ya la tierra.
Lo vi esta mañana al despertarme
e ir para el trabajo.

Maquinaria de esa exclusiva,
se afanaba en un intento de dragar
el limo protoplásmico y viscoso.

Pero, las bayas de la sangre,
asomaban con fruición,
allá donde gargantas
consumieron su ración de grito.

Esto ocurrió
cuando la hemorragia del eclipse
vomitó magenta
sobre la manecilla parada del aliento.

Pilar Iglesias de la Torre

2007-04-15T00:00:00.000+01:00

PERSPECTIVA

2007-04-14T19:21:00.000+01:00

No es el belicismo,
solución de las tormentas, ni declinación de vómito,
cura para un cólico biliar.
Observar la rutina geofísica del tiempo,
da la perspectiva, en la interpretación
transversal de los estratos......trayectoria
de la que aprender
para un sedimento en armonía de futuro.

¿Qué símil descuidamos
al penetrar el laberinto irresoluble de la selva?

Cavamos nuestra tumba
en desaforado delirio de altivez, mientras el mundo
se desmiga
en vertido inexorable de desierto.¿Qué
haremos
cuando la silueta, gradiente sea hacia la sombra y
espectro, el ecosistema en desmayo,
como hábito de gala
en el mármol inmóvil del vacío?

Pilar Iglesias de la Torre