No recuerdo la esquina
donde dejé de seguirte.
Pero sé que atravesé las calles,
con las manos llenas
de prejuicios
y metidas
en los bolsillos.
En mi piel hay
olores remanentes de
todo aquello:
partículas de la misma volatilidad
que mi voluntad de abandonarte.
Caminaba frenético
sobre tu estela gris
que interrumpían sólo los pasos de cebra.
Yo entonces,
saltaba,
presa del -blanco- pánico.
Y en uno de esos nerviosos ejercicios
de supervivencia,
tropecé,
saqué las manos,
y se liberaron de oscuridades
en mi caer amortiguado.
La lógica había raspado mis palmas,
trasladándose un grave dolor
desde la tierra a mi alma,
como en un circuito cerrado
de cuya existencia acababa de ser informado.
Y si el crío se duerme
con el pulgar en la boca, yo
desperté con cicatrices en
los párpados.
Eduardo González García
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